yrh's blog

    我始终固执地认为，慢，是一首诗，有着无限美好的意境。

    慢，似乎是一个人，穿着厚实的毛衣，走在深秋的碎石路上。路的两旁长着低矮的法国梧桐，枝桠上尽是枯叶，在露水的浸染下，有几分厚重。每一阵无声的风吹过，都会带走几许苍黄。风在匆匆地过，你却在缓缓地走。胶底的运动鞋踩在落叶上，发出“沙沙”的碎裂声，单调却悦耳。

    然后你想起了一句诗，也许是加西亚的，也许是博尔赫斯的：“我已记不清那些诗句。”

    然后，周围的一切开始模糊，也许是因为日落，也许是因为记忆，也许是因为那句诗。

    然后路旁的路灯亮起来了。光线昏黄，却十分温柔。你走在路灯下，看着自己的身影由长变短，又由短变长，感觉像一首无尽的长短句。于是你想吟诵，就在灯下，就在夜里，就像无家可归的吟游诗人。然而你又顾虑，怕惊扰这深沉的夜。于是，一切依然静谧，只有你“沙沙”的脚步声，渐行渐远。